一把残缺的老枪

周身裏上古旧装束，
皱纹缠绵手臂，
一把残缺土枪，
似我的苍老。
拉不动啦，
子弹在膛内委屈着，
不再嗖嗖作响。
尊严在头顶仍是，
似雾如霞。
只是太阳，
会不会鼓舞万物。

春天的雨夏天的风，
吵吵闹闹的走了，
远远地草丛尚有蓓蕾。
秋天的雷冬天的雪，
都响过了飘过了，
夜幕是最后的面罩。

鞋子的针线，
密密麻麻。
自己网定了自己，
在这里站了多久，不知。
盲者的竹杖敲打脚面，
如匠人的铁锤，
隐隐作痛。
童稚的笑声，
催开冰河的盛妆。
我挪了一下，才知，
这么多年了，
我还是没能站成雕塑。